"вчерашний день был походом в ад". О, ты просто не знаешь, безмозглая карлица, что такое ад. Употребление слово ад в просторечии, пришло к нам от хэви-метал позеров, говнарей и "королей пафоса" готик-сцены. Хотя, эта свора изнеженных пидарасов, никакого ада не видала даже близко. Я тебе расскажу про ад на земле, маленькое, наглое уебище, не следящее за языком. Я знаю, что ты читаешь форум.
Ад, это когда несешь на руках окровавленного мальчишку в одних брючках от костюма. Брючки еще со стрелками. Он контуженный - тебя не слышит. Описался от ужаса, но тебе не противно - ты думаешь о том, почему ребенок ничего не весит, вообще, как лист бумаги! И ты уносишь мальчика налево, а направо выкладывают на асфальте сгоревших детей, около сотни. И отдельно - 10-15, кого не задел огонь, а только пули и осколки, и они лежат под полиэтиленом, прекрасные, почти ангелы. А рядом - головешки.
Дальше, натуральный ад настает, когда в автомобильном заторе на четырехрядной магистрали, взрывает 800 кило самодельной взрывчатки из аммофосных удобрений с машинным маслом - трупы окрашиваются оранжевым. И уже за километр от эпицентра ты начинаешь спотыкаться об оторванные ноги и руки. А потом, понимаешь, что еще 800 кг тротила не взорвалось, потому что второго шахида убило первым взрывом - и вот, этот микроавтобус, чуть помятый, стоит - можно дотронуться до него рукой. Шахид уткнулся головой в руль. И ты тянешь шею, чтобы понять - где контакты у мины? При этом понимаешь, что никуда убежать не успеешь, если что. Ад, настоящий ад, это когда после дневной летней жары, пятилетнего мальчика выпустили во двор, в песочницу и двор накрыли "квадратом" минометчики. Мать выбежала из дома пр первых прилетах, схватила сына, прижала к себе, но взрыв четвертой мины был настолько близко, что женщину порвало на куски и своей жертвенностью, она лишь подарила сыну еще три часа адских мучений. Он умер на операционном столе в больнице, при тебе - ты его привез, и тебе разрешили постоять под дверью и подглядеть в щелку.
Ад, когда ты покупаешь кепку в магазине, хозяина нет, за него мальчишка лет 8. Он видит у тебя на рукаве российский шеврон и гладит его, потому что знает, кто его спас от превращения в "зимми". И ты даришь ему на прощание монетку с Георгием Победоносцем. А через неделю проезжаешь в этом месте случайно, и видишь, что весь квартал снесен взрывом грузовика (ты слышал об этом в новостях, скупая строчка). Фасады осыпались, лавки выгорели и на километр вокруг - пусто, и даже некого спросить - жив ли этот мальчишка?
Вот это, блад, ад и он остается в душе навсегда, а не суетливые сборы твоих пиздобус и шмоток. Запомни это, мразь. И молись своему богу, не знаю какому, чтобы ад не пришел к тебе, на твое кукареканье.